Ennesima serie tratta dall’ennesimo romanzo di Harlan Coben, Lazarus è senza dubbio la peggiore che ho visto e infatti non la conosce nessuno. Nemmeno Harlan Coben. Perfino Prime Video l’ha nascosta. Parla di uno psichiatra forense, con più traumi che pazienti, che torna nella città natale in seguito al suicidio del padre, psichiatra pure lui. Lazarus, Laz per gli amici, inizia a sospettare che il suicidio sia in realtà un omicidio e lo fa perché, visitando a più riprese lo studio del defunto, vede la gente morta: chiacchiera col padre, ascolta i fantasmi dei suoi pazienti e comincia, pezzo dopo pezzo, a ricreare un puzzle di misteri, ombre e silenzi legati tutti all’omicidio – stavolta certo – della sorella gemella, avvenuto venticinque anni prima e mai davvero risolto. Chiaramente, nessuno gli crede. Stranamente, il numero di morti che bazzicano lo studio è impressionante, eppure né la famiglia né uno stralcio di investigatore si sono mai preoccupati di approfondire. La famiglia, oltretutto, si rivela un concentrato di segreti e scelte discutibili, mentre gli amici collaborano con la stessa voglia di chi deve uscire da casa con 40 gradi all’ombra. Il risultato è un thriller soprannaturale che avrei dovuto abbandonare dopo le prime, assurde, visioni del protagonista, tra l’altro nemmeno carismatico. Ah, Lazarus è il cognome di famiglia. Il riferimento a Lazzaro che torna “in vita”, un po’ come fanno il padre e la sorella, è evidente. Peccato che Laz non muoia, mannaggia.