Tag: Mamma Africa
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La festa del riso
Questa bimba oggi dovrebbe avere 14 o 15 anni e occuparsi della baracca di fango, dei fratellini e delle sorelline, quando non zappa la terra. Se non è mamma lei stessa. E se è ancora viva. Il secchiello non le serve per fare i castelli di sabbia. Lì non sanno nemmeno cosa siano. Il mare…
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Ti seguo
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Corro, faccio corse, vedo gente
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Piccoli combattenti
Arrivano da ogni parte, non importa se devono percorrere duecento metri o due chilometri. Se sanno di noi, arrivano. Si portano dietro la ciotola che gli affida la mamma, può essere un pentolino, un secchiello, perfino una busta di plastica. Nera. Lì, chissà perché, le hanno solo nere, le buste. Come la pelle. Prendono il sentiero…
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Stato d’animo: lasciatemi stare
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Peccato per quel rigore
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Prepariamoci al cenone
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Il mattino ha loro in bocca
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Scomparso
Avvolto nella nebbia, seduto su una panchina tra le tante disposte in circolo, mi chiedo quanto la mia presenza sia visibile nel giardino delle rose. C’è un retroscena tragicomico che accompagna il mio incidente dei giorni scorsi. E’ una di quelle situazioni in cui niente va per il verso giusto ma in cui ogni tassello si incastra perfettamente agli altri per…
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Terra rossa
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Noi ci proviamo…
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Ti ascolto
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Fuorigioco
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Sulla strada giusta
Ci sono i bambini, anche stavolta. Quelli che, appena il polverone annuncia il nostro fuoristrada, smettono di zappare, di caricare l’asinello o di accatastare mattoni di fango solo per vederci passare, allo stesso modo di come noi, nonostante l’abitudine a non farci sorprendere più da nulla, guarderemmo un disco volante. I più timidi osservano e…
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Grandi magazzini
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Grande e grosso ricordo dell’Africa appena trascorsa
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Aspettando
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Ricchezza
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Si può fare?
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Remando
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Ciocche bruciate
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Trova l’intruso
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Vietato piegarsi